Shrovetide Boris Kustodiev (1878-1927)

ROSSIEN
(poetische Oratorien)

* * *

Uns droht erneut die Tatarenherde –
Uns wird ihre Herbstherrschaft kaum erschrecken.
Das etwas verwelkte Gras
Wird sich den salzigen Winterstacheln ergeben.

Ich sehe schon wieder diese Landschaften,
Und Bilder des Sommers leben in Erinnerung.
Aber der Herbst ist vorzuziehen – diese
Glasartige, erhabene Stille.

Wie hell brennen die Juwelen!
Ein Sammler legt seine Münzen weg, Wein wird verschüttet.
Die Erde ist ordentlich mit Löchern übersät,
Und Vögel fliegen in dunstigem Grau.

Wofür bestraft uns das Kugelfeuer?
Wir trinken einen Sud aus Beeren.
Die Straßen sind klar und leer,
Aber der Busch wird jeden Moment explodieren – berühre ihn nur.

Der Herbstregen ist fast eine Gnade,
Man sollte diese Feuchtigkeit nicht verachten.
Aber der Abend, sieh genau hin, verbirgt etwas –
Eine Summe alter Dächer wird ein Trophäe sein.

Es ist sinnlos, über vergangene Zeiten zu sprechen...
Gladiolen brennen in der Wohnung!
Die Uhren stehen still. Aber in den Uhren
Gibt es keine Wahrheit über – so vertraut? – Welt.

Ja, vieles werden wir natürlich nicht erfahren,
Und vieles werden wir natürlich nicht verstehen.
Wenn man die düsteren Zahlen zählt,
Dann möchte man vor dieser Wirklichkeit fliehen.

Wir zertreten umsonst das wunderbare Laub –
Es wird in gläsernen Feuern verbrannt am hellen Morgen.
Ich stelle mir die Stadt zu schwach vor,
Mir ist nach Weggehen – vielleicht nach Litauen.

Du wirst kaum nach Litauen entkommen:
Verkleide dich als Hochstapler oder kaufe ein Visum.
Du kannst nicht gewinnen.
Vertraue lieber dem alten Sims,
Wo Tauben wie Noten sind, wenn der Blick
Musik aus den Zeilen ziehen kann.
Und wenn sich die Handschrift plötzlich ändert,
Dann ist in der Seele wahrscheinlich eine ganze Hölle versteckt.

Aber wir stehen mit dem Laub auf einer Seite,
Und uns werden diese Stacheln kaum erschrecken.
Und der Wind kommt wie eine Tatarenherde,
Und ihm ist es erlaubt, Gold zu sammeln.

Uns drohen keine Pfeile, und es gibt keinen Tod.
Der Fluss fließt, und die Straße ist ruhig.
Die Jahre und Kriege verschwinden ins Nichts,
Und nur das Licht bleibt ewig.

* * *

Überall wird mit Bagels gehandelt... Auf dem Markt
Gibt es überhaupt eine große Vielfalt an Speisen.
Ein Bär tollt lustig herum,
Und die Rufe der Händler sind voller Verlockung.
Hat der Feuervogel ein Feder verloren?
Ist dein Eifer nicht gestillt?
Die Realität offenbart sich bunt.
Und am Fluss gibt es einen Ort für Liebende.

Ein Schlepper rostet. Ein Boot fährt.
Und ein Dampfer spielt mit seinen Planken.
Irgendwo wartet eine gemütliche Stadt auf jemanden –
Jemanden, der gerade eine Fabrik gekauft hat.
Vertraute, dichte Enge
Von Zäunen und Holzhäusern.
Und helles Leuchten eines hohen Kreuzes,
Und Getümmel von schändlichen Gebeten.

Es ist sinnlos, auf einen Brief zu warten.
Der Kirchenduft von Weihrauch und Wachs.
Die Wirklichkeit ist sehr reichlich,
Ein Moor aus der Sicht eines Teenagers.
In einem Graben beeindruckt die Ansammlung von Dächern,
So sieht es aus – nicht aus Vogelperspektive.
Im Winter hört man die Stille der Beeren.
Und langsam geht Samstag zu Ende.

Am Abend möchte man unbedingt spazieren gehen
Auf den alten, verwinkelten Straßen.
Der Dom fordert dich auf – halte inne,
Du musst aufrichtig und mit Leidenschaft beten.
Verschiedene Bilder... Burlahen,
Die Wolga und die alten Kaufleute,
deren Pläne unglaublich groß sind.
Man trifft Gesichter und Masken.

Postkarten aus unbekannten Städten,
Völlig einheitlich, also langweilig.
Und die Stimme des Asiens ist rau,
Sie ist überhaupt nicht wohlklingend.
Im Wirtshaus spielt ein Musikgerät
Auf Wiedersehen, mein lieber Augustin.
Ein Verwalter trinkt. Studenten reden.
Aber eigentlich passiert nichts.

Ein Anwesen. Und ein Abendessen.
Der Wald verdunkelt sich wie eine massive Mauer.
Und der alte Mann ist sehr alt. Aber das,
Dass er alt ist, treibt ihn überhaupt nicht zur Ruhe.
Cousine und Cousin. Eine banale Reihe
von Ereignissen. Ein Klavier auf der Veranda.

In die Abendluft fliegen Klänge.
Der Spieler braucht keinen Talent.

Kutschenfahrer sind fleißig in den Städten.
Im luxuriösen Restaurant brennen Lichter.
Ach, es ist unmöglich, in zwei Worten zu sagen,
Wie zart riechen Veilchen im Sauerrahm.
Es gibt viele Details. Es ist schade, dass die
Gesamtheit gestört ist, und das andere uninteressant ist.
Man kann den Schwanz nicht fangen, und man kann nicht zurückgehen,
Und wir werden nie wieder alte Lieder hören.

Sie schmeckten nach Pralinen im Honig.
Ich bin satt, und es gibt viel Sonnenlicht.
Ich kann mir kein grausames Unglück vorstellen
In einer klaren Handlung.
Höre zu, Freund, das Läuten – fliegt,
Es wiegt sich, verändert etwas in der Luft.
Von der Summe aller Sorgen
Brauchst du eine vernünftige Pause.

Keine unvorstellbaren Ideen!
In den Köpfen der Bürger sind Erinnerungen
An üppige Kuchen – und an die gesamte
Wirklichkeit – mit blühender Geranie.
Noch ist das warme Leben nicht zerstört,
Später schrecklich verleumdet.
Das Fehlen von Ereignissen oder Schlachten
Zeigt: alles läuft gut.

Gemäß alten Lebensregeln
Vertrauen wir, Freund, dem Hausorden.
Die schwarze Leere des Nichts
Hat genug Ansprüche auf einen Helden.
Ach, es sind nicht die Früchte der Philosophie,
Aber Asien triumphiert überall.
Und hier sind bereits die Zügel der Herrschaft
In den Händen desjenigen, der endlos blufft.

Er ist ein Anführer. Ist er ein Mensch? Eher ein Muschel.
Der Absurdität wird es ohne Emblem geben.
Ich fürchte die Zukunft ein wenig –
Denn die Probleme werden gleich bleiben.
Ist es beängstigend, in einer Leere zu sein?
Und eine Horde Dämonen toben fröhlich.
Wir bewegen uns auf eine unbekannte Grenze,
Und wir sehen wieder verschwundene Gesichter.

Mönche stehen tot da,
Kaufleute und Mäzene und Helden.
Über dem Friedhof herrscht ein Krähenhaufen.
Die königlichen Gemächer sind von Schmutz befleckt.
Und Ruß, und beißender Geruch weht.
Der asiatische Wahnsinn erschreckt die Seele.
Und es ist unmöglich, die Ordnung der Welt wiederherzustellen.
Wer sind wir? Lass uns verstehen, lass uns klären...

* * *

Ein ferner Wald – wie ein verletzter Vogel,
Hat zwei große Flügel ausgebreitet.
Der Fluss fließt, und das graue Wasser
Ist genau so, wie es einmal war,
Als die feindlichen Gesichter gelb wurden.

Bis zum Herbst ist noch eine ordentliche Zeit.
Das mystische Geheimnis des Flusses!
Du wirst am Wasser nicht allein sein,
Dir helfen alle Pflanzen.
Hier hat ein Fischer eine Falle aufgestellt.

Und der Ufer sind steil. Und dort sind Nester von Schwalben,
Die überall umhersehen –
Oder bewacht Argus diese Luft?
Und die stille Wiese wird grün.
Und die alte Landschaft ist beruhigend für den Geist.

Zelte und Autos. Fischer
Bereiten das Abendessen zu. Es riecht lecker nach Brei.
Und die Silhouetten der Ruten sind nah
Am sentimentalen Herzen – also unserem.
Die faule Bewegung einer Hand...

Er wirft eine Spinnrute,
Träumend von einem Hecht, aber nicht vom Stör.
Ein schreckliches Jahrhundert ist gerade zu Ende gegangen –
Jetzt wird es hoffentlich alles in Ordnung gehen.
Wir haben noch einen Donnerstag erlebt.

Im Allgemeinen ist es egal: Freitag, Mittwoch.
Aber der Sommer verführt im Sterben.
Das Lagerfeuer ist näher als der Stern –
Unbekannt, weit entfernt, farbig.
Und alles außer dem Glück ist Unsinn.

Ein Tisch wird eilig gedeckt: Pilze und Brot,
Ein bisschen Wurst und viel Wodka.
Die nahe Umgebung ist tückisch und lächerlich,
Deshalb brennen Herzen und Kehlen.
... vielleicht ist das Allsehende blind.

Und hier ist Dunkelheit. Und der schwarze Fluss
Verzaubert so sehr mit seiner Stille?
Er fließt zu dir von weit her,
Und irgendwo findet er sein Ende.
Aber im Leben fehlt ein Leuchtturm.

Hier beginnt ein Lied, aber es
Wird verstummen und in den Raum verschwinden.
Die Realität, mein Freund, ist zum Scheitern verurteilt.
Und es ist eine große Belohnung,
Sich an einer langen Nacht zu erfreuen.

Und natürlich geht es nicht um Lügen...
Es scheint – dieser Wald ist riesig,
Nicht Flügel, sondern zusammengezogene Augenbrauen.
Und das weiße Licht in der Nacht ist verschwunden.
Aber wir dürfen die weise Stille nicht verachten.

* * *

Wälder, Wasser und Handwerk,
Eine fast unzerstörbare Flotte.
Das Ziel wurde erreicht – wir trocknen die Ruder!
Ein Land – eine Festung der Macht.
Hier brodelten heftige Ketzereien,
Und veränderten das wunderbare Land kaum.
Man soll in einem Taufbecken getauft werden.
Ein Baby schläft im Wiegenstuhl.
Dies ist Byzanz. Oder ein Paradies.
Der Herr hebt auf wie einen Kelch,
Mit Wein gefüllt, zum Segen
Des Reiches – wir wissen keinen schönen.
Verletze deine Seele nicht mit Zweifeln!
Die Verlockungen unterdrücken die Seelen.
Mit was kehren die Gesandten zurück?
Und welche Erbschaft ist für das Land,
Wessen Tempel heller sind als Feuer?
Die Dekoration der Tempel ist wie Herbst.
Aber die Kunst der Meister
Ist höher als die stärksten Worte –
Wir tragen Worte vergeblich im Herzen.
Hört auf zu zweifeln, Mensch!

Er hebt das Schild hoch, ohne Einwände.
Hier wurden Bedingungen akzeptiert,
Die schienen für immer gültig zu sein.
Sie bestimmen das Schicksal
Für hunderte von Jahren des Lebens.
Aber die rostende Hölle schlummert immer noch,
Und Unruhen kommen aus ihr in unser Land.

* * *

Im nachtschwarzen Fenster schwimmt der Herbstmond
Wie ein unbekannter Fisch.
Und die Nacht ist unbezwingbar –
Oder vielleicht eine Tiefe.
Und die Lampe spiegelt sich im Fenster,
Ein heimischer Sternennefall.
Vergessene Papiere auf dem Tisch
Sind kaum ein Schatz für die Seele.
Der Fluss von Dscherdshyn fließt dahin –
Er wäscht Sterne und Daten fort,
Unendlich tief und unmerklich –
Ihm sind weder Romane noch Paläste wichtig.
Sieh zu, wie der Mond am Himmel vorbeizieht,
Und die Lampe im Zimmer spielt.
Ein Pappelbaum neigt seinen Kopf im Fenster.
Und Klänge verlassen das alte Haus.
Und in der Stille verblasst die nahe Umgebung.

* * *

... unzählige Städte – wie eine Eiermasse,
Wenn man sie aus dem Flugzeug sieht.
Ich stelle mir das Leben kaum vor.
Die Städte sind ein verborgener Ort,
Wo Gebete fliegen.
Der Zug rast dahin,
Und der Raum fliegt wie ein Band.
Vielebeinige Maschinen durchqueren die Wälder.
Verschiedene Stimmen des Vaterlandes.
Was sollst du lesen, Dichter?
Was sollst du erzählen, Narren?
Der Zug rast dahin. Und Tauben fliegen.
Es gibt keinen Weg zurück.

* * *

Lichtquellen des Glaubens – Einsiedeleien, Höhlen.
Mönche – Lichtquellen des Glaubens.
Die Weite der Räuberbanden – entsprechend den Weiten,
Welches Symbol wurden sie für Russland?
Dort ist noch immer Emelja auf dem Ofen.
Und dort ist ein Narr in zerrissener Kleidung.
Bögen erschrecken manchmal die Seele
Uns, Bewohner des alten Russlands,
Uns, mit Bart, eifrig betend,
Manchmal nicht den Armen helfend,
Uns, in der Kirche heftig betend,
Damit wir dann ein schändliches Leben führen.
Uns – fleißig, kaufmännisch stark,
Pilze sammeln im Wald.
Verbunden – nicht so sehr durch Blut, sondern durch Glauben –
Dass wir nicht irdisch leben werden,
Die Erde kennen und in Träumen verschwinden.

Sehr bedingte Verbindung.