Yenisei in Krasnoyarsk Vasily Ivanovich Surikov (1848-1916)

ROSSIJ
(poetische Oratorien)

* * *
Uns droht erneut die Tatarenhorde –
Uns werden sie mit Herbstknechten kaum erschrecken.
Das Gras ist leicht gebräunt,
Es glaubt den salzigen Winternadeln.

Wir sehen wieder einmal Landschaften –
Und Bilder des Sommers leben in Erinnerung.
Doch der Herbst ist vorzuziehen – diese
Glasartige, erhabene Stille.

Wie hell glänzen die Juwelen!
Der Numismat sperrt seine Sammlung weg, der Wein ist verschüttet.
Die Erde ist ordentlich mit Löchern übersät,
Und Vögel fliegen im grauen Dunst.

Wofür bestraft das Feuer?
Wir trinken Beerenextrakt aus Gnade.
Aber die Straßen sind klar und leer,
Doch ein Busch steht kurz vor der Explosion – berühre ihn nur.

Der Herbstregen ist fast eine Wohltat,
Diese Feuchtigkeit sollte man nicht verachten.
Aber der Abend scheint im Grunde zu verschwinden –
Eine Summe alter Dächer wird zum Trophäe.

Man sollte nicht von vergangenen Zeiten sprechen…
Gладиолусы brennen in der Wohnung!
Die Uhren stehen still. Aber in den Uhren
Gibt es keine Wahrheit über die so gewohnte Welt.

Ja, vieles werden wir natürlich nicht erfahren,
Und vieles werden wir natürlich nicht verstehen.
Wenn man dunkle Zahlen zählt,
Will man vor dieser Realität fliehen.

Wir zertreten diese wunderbare Laub –
Sie werden in transparenten Morgenfeuern verbrannt.
Ich stelle mir die Stadt zu schwach vor,
Ich möchte weg – vielleicht nach Litauen.

Dir wird es kaum gelingen, davonzulaufen:
Verkleide dich als Usurpator oder kaufe ein Visum.
Du kannst nicht gewinnen.
Vertraue lieber auf einen alten Sims,
Wo Tauben wie Noten sind, wenn der Blick
Musik aus den Zeilen ziehen kann.
Aber wenn sich die Schrift plötzlich ändert,
Ist wahrscheinlich ein ganzes Inferno in der Seele versteckt.

Wir stehen jedoch mit dem Laub auf derselben Seite,
Und uns werden diese Nadeln kaum erschrecken.
Der Wind weht wie eine Horde an,
Und ihm ist es gegeben, Gold zu sammeln.

Uns drohen keine Pfeile und kein Tod.
Der Fluss fließt, und die Straße ist ruhig.
Jahre und Kriege verschwinden ins Nichts,
Und nur das Licht bleibt ewig.

* * *
Überall werden Bagel verkauft… Auf dem Markt
Gibt es im Allgemeinen eine große Vielfalt.
Ein Bär tollt amüsant herum,
Und die Rufe der Händler sind voller Verlockung.
Hat der Feuervogel ein Feder verloren?
Ist dein Eifer noch nicht gestillt?
Die Realität entfaltet sich bunt.
Und am Fluss gibt es einen Ort für Liebende.

Ein Lastkahn rostet. Ein Boot fährt.
Und ein Dampfer spielt mit seinen Platten.
Irgendwo wartet eine gemütliche Stadt auf jemanden –
Jemand, der gerade eine Fabrik gekauft hat.
Die gewohnte, dichte Enge von
Zäunen und Holzhäusern.
Und der helle Glanz eines hohen Kreuzes,
Und das Durcheinander von schmutzigen Gebeten.

Es ist zwecklos, auf einen Brief zu warten.
Der Kirchengeruch von Weihrauch und Wachs.
Die Realität ist sehr reichlich,
Ein Moor aus Sicht eines Teenagers.
Im Graben wird ein Haufen Dächer beeindrucken,
So sieht es aus – nicht vom Vogelflug aus.
Im Winter hört man die Beerenstille.
Und langsam endet der Samstag.

Am Abend möchte man unbedingt spazieren gehen
Durch die verdrehten und alten Straßen.
Der Dom fordert dich auf, anzuhalten,
Man muss aufrichtig und leidenschaftlich beten.
Verschiedene Bilder… Burlaaki,
Die Wolga und die alten Händler,
deren Pläne unglaublich groß sind.
Und es gibt Gesichter und Masken.

Postkarten aus unbekannten Städten,
Völlig einfarbig, also langweilig.
Und die Stimme der Asiaten ist rau,
Sie ist alles andere als wohlklingend.
Im Wirtshaus spielt eine Musikanlage
Abschied mein lieber Augustinus.
Der Faktenchecker trinkt. Studenten reden.
Aber im Großen und Ganzen passiert nichts.

Eine Villa. Und ein Abend-Samowar.
Der Wald verdunkelt sich wie eine massive Wand.
Und der Onkel ist sehr alt. Aber das, was alt ist,
Führt nicht zum frühen Schlafengehen.
Cousine und Cousin. Eine banale Reihe
Von Ereignissen. Ein Klavier auf der Veranda.

Die Klänge fliegen in die Abendluft.
Der Spieler braucht keinen Talent.

Die Auskunftsgeber sind fleißig in den Städten.
Die Lichter brennen im luxuriösen Restaurant.
Leider kann man in zwei Worten nicht ausdrücken,
Wie zart duften Erdbeeren im Sauremilchprodukt.
Es gibt viele Details. Es ist schade, dass die allgemeine
Stimmung gestört ist und nichts anderes interessant ist.
Man fängt den Schwanz nicht ein, und man geht nicht zurück,
Und wir hören keine alten Lieder mehr.

Sie schmeckten nach Puffs im Honig.
Ich bin satt und es gibt viel Sonnenlicht.
Ich kann die grausamen Katastrophen nicht
In einer klaren Handlung darstellen.
Hör zu, Freund, der Glockenton – er fliegt,
Er schwankt und verändert etwas in der Luft.
Von all den aufwendigen Sorgen aus
Benötigst du eine vernünftige Erholung.

Es sind keine unvorstellbaren Ideen nötig!
In den Köpfen der Stadtbewohner gibt es Erinnerungen
An üppige Kuchen – und an die gesamte
Realität mit blühender Geranie.
Das warme Leben ist noch nicht verunstaltet,
Später schrecklich verleumdet.
Fehlende Ereignisse oder Schlachten
Zeigen: alles läuft gut.

Gemäß den alten Lebensregeln
Vertrauen wir dir, Freund, dem Hausorden.
Für die schwarze Leere des Nichts
Gibt es genug Ansprüche auf einen Helden.
Leider sind es keine Früchte der Philosophie,
Aber Asien triumphiert überall.
Und jetzt liegen die Zügel in den Händen
Von jemandem, der ohne Ende lügt.

Er ist der Führer. Ist er ein Mensch? Eher ein Muschel.
Der Absurdität wird es ohne Emblem geben.
Ich habe ein wenig Angst vor der Zukunft –
Denn die Probleme werden dieselben bleiben.
Ist es beängstigend, in der Leere zu sein?
Und eine Horde Dämonen jubelt fröhlich.
Wir bewegen uns zu einer unbekannten Linie,
Und wir sehen wieder verschwundene Gesichter.

Getötete Priester stehen da,
Händler und Wohltäter und Helden.
Über dem Friedhof herrscht ein Krähen-Chaos.
Wir beschmutzen die königlichen Gemächer mit Schwarz.
Und Ruß schwebt herum und der beißende Gestank ist widerlich.
Die asiatische Geisterhaftigkeit erschreckt die Seele.
Und es kann nicht mehr sein, dass die Schöpfung wiederhergestellt wird.
Wer sind wir? Lass mich verstehen, lass mich herausfinden…

* * *
Der ferne Wald – wie ein verletzter Vogel,
Hat zwei große Flügel ausgebreitet.
Ein Fluss fließt, und das graue Wasser
Ist genau so, wie es einst war,
Als die feindlichen Gesichter gelb waren.

Bis zum Herbst ist noch eine angemessene Zeit.
Das mystische Geheimnis des Flusses!
Du wirst nicht allein am Wasser sein,
Alles Wachstum hilft dir.
Hier steht ein Weideplatz für den Fischer.

Und das Ufer ist steil. Und die Nester der Schwalben
Schauen ängstlich um sich herum –
Oder bewacht Argus diese Luft?
Und eine leise Wiese wird grün.
Und die alte Landschaft erfreut den Verstand.

Zelte und Autos. Fischer
Bereiten das Abendessen vor. Es riecht satt nach Brei.
Und die Silhouetten der Ruten sind nah
Der sentimentalen Seele – also unserer.
Die träge Bewegung der Hand…

Sie wirft eine Spinnrute aus,
Träumend von einem Hecht, aber nicht von einer Stör.
Ein schreckliches Jahrhundert ist gerade erst vorbei –
Jetzt wird es hoffentlich alles in Ordnung sein.
Wir haben noch einen Donnerstag überlebt.

Im Allgemeinen spielt es keine Rolle: Freitag, Mittwoch.
Aber der Sommer verführt und stirbt aus.
Das Lagerfeuer ist näher als ein Stern –
Unbekannt, weit weg, farbig.
Und außer Glück ist alles Unsinn.

Ein hastig gedeckter Tisch: Pilze und Brot,
Ein wenig Wurst und viel Wodka.
Die Umgebung ist tückisch und lächerlich,
Deshalb brennen Herzen und Kehlen.
…Vielleicht ist das Allwissenheit blind.

Und hier ist Dunkelheit. Und der schwarze Fluss
Betrügt mit seiner Ruhe so?
Er fließt zu dir aus der Ferne,
Und irgendwo findet er sein Ende.
Aber im Leben fehlt ein Leuchtturm.

Hier erklingt ein Lied, aber es
Wird verstummen und sich auflösen.
Die Realität, mein Freund, ist dazu verurteilt.
Und es will in dieser langen Nacht genießen –
Eine große Belohnung wurde gegeben.

Und es geht natürlich nicht um Lügen…
Es scheint, dass dieser Wald riesig ist,
Nicht Flügel, sondern grimmige Augenbrauen.
Und das weiße Licht ist in der Nacht verschwunden.
Aber wir werden die weise Stille nicht verletzen.

* * *
Wälder, und Wasser, und Handwerk,
Eine fast unzerstörbare Flotte.
Sie haben ihr Ziel erreicht – wir trocknen die Ruder!
Das Land ist eine Festung der Macht.
Hier brodelten heftige Ketzereien,
Und veränderten das wunderbare Land kaum.
Man soll in einem Becken getauft werden.
Das Baby schläft im Wiegenstuhl.
Dies ist Byzanz. Oder ein Paradies.
Der Herr hebt hoch wie einen Kelch
Gefüllt mit Wein.
Dieses Reich ist nicht schöner.
Verwunde deine Seele nicht mit Zweifeln!
Die Versuchungen unterdrücken die Seelen.
Mit was kehren die Botschafter zurück?
Und was ist das Erbe des Landes,
Wessen Tempel heller sind als Lagerfeuer?
Die Dekoration der Tempel ist wie ein Herbst.
Nun, und die Kunst der Meister
Ist mehr wert als die stärksten Worte –
Wir tragen sinnlos Wörter im Herzen.
Verbanne den Zweifel, Mensch!

Sie heben das Schild hoch, ohne Widerworte.
Hier wurden Bedingungen akzeptiert,
Die schienen für immer gültig zu sein – für immer.
Um das Leben für Jahrhunderte zu bestimmen.
Aber die rohe Hölle ruht nicht,
Und Unruhen kommen aus ihr in diesem Land.

* * *
Im nächtlichen Fenster schwimmt der Herbstmond
Wie ein unbekannter Fisch.
Und die Nacht ist mächtiger als jede Masse,
Oder vielleicht eine unendliche Tiefe.
Und eine Kristallleuchter spiegelt sich im Glas,
Ein heimisches, goldenes Sternbild.
Fast vergessene Papiere auf dem Tisch
Sind kaum ein Schatz für die Seele.
Der Fluss fließt nach Deržawin –
Er wäscht Sterne und Daten weg,
Unheimlich und unendlich tief -
Und ihn kümmern weder Romane noch Paläste.
Schau, wie der Mond vor deinem Fenster vorbeizieht,
Wie der Kristallleuchter im Raum spielt,
Wie ein gemütliches, goldenes Licht.
Ein Eschentree neigt sein Haupt im Fenster.
Und Geräusche verlassen das alte Haus.
Und in der Stille verblasst die Umgebung.

* * *
…Unzählige Städte – wie eine Ei-Kette,
Wenn man aus dem Flugzeug schaut. Das Leben ist ein Spiel,
Ich stelle es mir kaum vor. Die Städte sind umgeben von
Kathedralen – eine geheime Welt,
Wo Gebete schweben. Der Zug rast,
Und der Raum fliegt wie ein Band.
Viele Beine bewegen sich durch die Wälder.
Verschiedene Stimmen des Vaterlandes.
Was sollst du lesen, Dichter?
Was sollst du erzählen, Wahnsinniger, dem Himmel?
Der Zug fährt. Und Tauben fliegen.
Es gibt keinen Weg zurück.

* * *
Lichtquellen des Glaubens – Zellen, Höhlen.
Mönche – Lichtquellen des Glaubens.
Welches Symbol wurde der Ausdehnung gegeben?
Was sind das: die Weiten Russlands?
Da ist Emelja auf dem Ofen wie zuvor.
Und da ist ein Wahnsinniger in zerlumpter Kleidung.
Bögen erschrecken uns manchmal,
Uns – den Bewohnern des alten Russlands,
Uns – den bärtigen und leidenschaftlich Trinkenden,
Die oft nichts für die Armen geben,
Uns – die aufrichtig im Gotteshaus beten,
Um danach ein elendes Leben zu führen.
Uns – fleißige, kaufmännisch starke Menschen,
Die Pilze im Wald sammeln.
Verbunden sind wir nicht so sehr durch Blut, sondern durch Glauben,
Dass wir in einer nicht-irdischen Atmosphäre leben werden,
Nachdem wir das Irdische erkannt haben, und uns in einem Traum auflösen.

Sehr bedingt ist diese Verbindung jedoch.

ни хрена длинющий