Pierrot and Harlequin Paul Cezanne (1839-1906)

ARLEKIN

Über den Zitronensingapur singt
Arlequin, sein Gesicht wird bleich.
Die Atmosphäre der Kneipe drückt ihn nieder,
Er wird gehen, Arlequin, er wird gehen.
Er wird gehen, irgendwo dort, das lilafarbene Paris,
Über den Boulevards perlenartige Morgendämmerungen.
Du wirst ihn hören, wenn er geht,
Muss das sein?
Aber niemand hört jemanden,
Arlequin bleibt zurück und muss weinen.
Die violette Sonne scheint in der Nacht,
Und sie krönt die Herrschaft des Wahnsinns.