4DPictonfire Boris Kustodiev (1878-1927)

RUSSIESCHE PROVINZ

Im Frühling überfluten weiße Schäume
die Gärten. Die Gassen sind sehr eng.
Die Provinz ist zweifellos ein Ort der Träume,
aber nur mit einem langen Winter.
Ihre verwinkelten Straßen knarren,
ob man sein Ziel erreicht oder nicht?
Oft scheint es, dass die Häuser armselig sind,
und man stellt sich ein gedämpftes Licht darin vor.
Alle Abwege zum Fluss, alle Wege zum Fluss,
und hier ist die Luft... im Winter knackt sie.
Der Schnee rieselt, man braucht keine Medikamente –
er heilt von allem.
Es gibt nicht viele Plätze oder Boulevards,
aber im Sommer – Staub, Gras, ein Paradies für Hühner.
Ein Hund bellt, und es tut mehrweh,
Lass mich in Ruhe!, ruft man. Aber ich freue mich über den Hund.
Der Hund bellt. So soll es sein. Ein grauer
Zaun ist leicht gekrümmt. Ein краевед
lebte hier einst und beschrieb eine ganze
vergessene Welt, von der es keine bessere gibt.