three-soldiers

DREISSIGJÄHRIGER KRIEG
(GEDICHT)

... Sünden bringen schwere Früchte –
sie verändern das Bild der Wirklichkeit...
Tierische Spuren sind verworren,
das Zugteam hält lange an der Furt.
Krieger in den Klauen des Schreckens...

Herrscher träumen von großem Ruhm,
vergessen das Licht eines einzigen Sterns.
Ein zerschlagener, mühsam ziehender Zug.
Eine Kaufmännin streitet mit einem Soldaten.
Hunger in ihren Augen, nicht Fragen.
Was murmelt eine alte Bäuerin?
Sie beugt eine unsichtbare Last.
Erbarm dich, Vater, denn ich fürchte...

Ich fürchte das plötzliche Leiden –
mich fürchten Kugel oder Messer –
als Krüppel kann man nicht mehr leben.
Verschiedene Dialekte mischen sich.
Und in die unbekannte Ferne zieht
der Zug, der die Vertikale überwindet,
denn die Horizontalität wird siegen.

... im Kessel brodelt das Eintopfgericht,
das Mittagessen duftet würzig...
Die Wolken verdunkeln den ganzen Himmel.
Der Weg glaubt nur an das Rad.
... allen ist die Ambition des Spinnweben-Königs schuldig...

Das Dorf wurde zum Vergnügen des Feuers.
Schwarz werden die brennenden Balken.
Dieses Bild quält mich:
Dörfer anzünden – ist es meine Schuld?
Und ein Mensch starrt gebannt
auf den Aschschnee, der einst Schnee war.

Wege und Züge und Lagerfeuer.
Erschöpfung, Verwirrung und Eile.
Die Herrscher sind tückisch und gerissen –
ihr Feindfreude ist ihr Lohn.
Und Kirchen und Brücken stürzen ein.
Und die Menschen sind nur Schachfiguren in diesem Spiel.

Das Bewusstsein wird von Wahnsinn überflutet,
wenn man die Zeichen des Verfalls sieht.
Ein ohrenbetäubender Lärm füllt das weiße Licht,
aber ich sehne mich nach kristallklarer Stille –
die schenkt die düstere Geschichte nicht.
Und die Entfernungen sind so ermüdend,
und es gibt im Grunde keinen Ausweg mehr.

Wo ist die bürgerliche Ruhe und Erholung?
Ein Adliger bleibt ohne Mahlzeit.
In diesem Chaos muss man erkennen,
den schweren Atem des Sieges.
Man sollte keine Sieger treffen!
Die Audienz ist am Mittwoch im Rathaus angesetzt.
Man sollte nicht auf Prunk hoffen.
Ein lilafarbener Stempel verblasst.

Wird der Kuriere erreichen? Aber das Pferd ist gut.
Der Kurier ist erfahren im Fechten,
so einfach wird er nicht bezwungen werden.
Eine namenlose Stadt huscht vorbei.
Die Armeen sind rücksichtslos. Die Lüge ist talentlos.
Hoffnungen und Träume sind fruchtlos.
Die Welt ist verrottet. Man erwartet keine Zukunft mehr.
Und die Messe gibt keinen Trost.

Ein Lagerfeuer brennt. – Wer bist du? – Ein Kroate. Und du?
– Ich bin Genueser... beide ungebarbt!
Rücksichtslos, sorglos und einfach...
und beide sind sie auf wundersame Weise aus der Schlacht entkommen.
Und beide haben Kirchen geplündert,
Frauen vergewaltigt, Häuser angezündet,
Befehle gebrochen, die von Älteren als Unsinn galten.

Eine Kugel trifft den Helm, ohne Knochen zu berühren.
Das Schicksal bleibt in zwei Nasenlöchern.
Ein unsichtbares Band bewahrt das Schicksal.
Aber ich möchte aus dem Brunnen trinken.
Und ziellose Herden
von Menschen wandern dorthin und dorthin.
Nur diese Herde scheint nicht zu blöken.
Wir brauchen keinen Hirten – nein, nein...
Man sollte diese Tage schnell vergessen.
Und man braucht für alle Ewigkeit nichts mehr.

Ach, dieser Zug zieht so langsam dahin.
Er ist wieder von Landstreichern überzogen –
unrasierter, ungewaschener und böser Gesellschaft.
Es ist leicht, mit der kreischenden Hure fertig zu werden –
sie soll weit weg von ihrer Leidenschaft sein,
und sie starrt mit ihren schiefen Augen
in ein Loch, aus dem Wasser tropft –
möge sie sinnlos dorthin starren:
auf den grauen, sinnlosen Himmel.
Im Leinen sind viele Löcher, und darin
wirst du wohl dein Grab finden,
wenn dir auf der Reise das Brot ausgeht.

Aber das Brot ist einer der größten Herren.
– Na, Landstreicher, hast du deine Zunge ausgestreckt?
Und die Folterinstrumente werden heiß.
Ein Gefangener – kein Held –
steht für sein eigenes Leben ein,
unter den Bedingungen dieses grausamen Moments.
Verrat ist keine Folge des Krieges:
niemand ist von Schuld gefeit.
Der Schmerz ist unbestreitbar groß.
Die bösartige Hölle lacht,
schiebt eine spöttische Rolle unter
und webt aus höllischen Qualen den Tod.

Sächser, Freund, ich bin auch...
ich bin auch Deutscher, mein Anzug passt nicht,
ich atme mit staubigen Lippen.
Ich habe gierig Fleisch gegessen,
jetzt kaue ich Rinde... wirf den Messer weg!
Wir sind Deutsche, es ist uns erlaubt, Freunde zu sein!...
... Lichter huschen in der Ferne...
und langsam gleitet ein Mörder zum Fluss,
denn er möchte trinken...

Aber das Wasser ist von Bitterkeit durchdrungen.

Die Straße ist eine schlechte Spur.
Hast du gehört? Das ist ein Schuss!
Bodenwellen und Schlaglöcher in der Straße.
Man kann einer Kugel nicht ausweichen,
und dem Tod kann man entkommen.
... aber der Wald ist wie ein dämmriger Hintergrund.
Die Wut vergangener Zeiten
lastet schwer auf den Seelen.
Was finden wir?
Wir brennen im metaphysischen Feuer,
und wir können dem Feind nicht widerstehen –
wir sind nicht von echter Sorte.

Ein Pfeil fliegt und ein Kurer fällt –
der Tod hat ihn unter seine Krone gerufen.
Die Nachricht wird nicht gelesen.
Und die Armeen haben den Weg verloren.
Der Weg ist erbärmlich.
Mit dem Allmächtigen kann man keinen Dialog führen.
Aber ich möchte um Gnade bitten!

Aber Gnade ist das großzügigste Geschenk.

Wie ein Labyrinth ist diese Stadt angeordnet,
man errät nicht den richtigen Weg...
Das Feuer hat die Gebäude verschlungen.
Ein Soldat ist müde, obwohl er noch jung ist –
er wurde vom blutigen Kriegsdienst ausgezehrt.
Sollen Marodeure gerichtet werden? Aber von wem?
... wir gehen in die metaphysische Dunkelheit.
In einem Haus lebt ein düsterer Greis wie eine Eule,
der sinnlose Worte fallen lässt.
Denn Jahre voller Klagen
schätzen nicht das kleine Leben eines Menschen.
Hörst du? Das ist nur ein Frauen schreien!
Ein alter Mann wird zum Fluchen gebracht.
Schweig, bis dir die Zunge ausgerissen wird!

Aus den Kirchen werden Juwelen getragen.
(Nennt man das Kriegsdienst?)
Ein armer Kerl will sich austauschen –
denn Speck ist besser als helle Veränderungen,
ein Hemd ohne Flicken wertvoller als ein Gewehr.
Die Soldaten sind Diebe. Das heißt, du und ich...
und die Dunkelheit herrscht schon lange in jeder Seele.
Und jeder Moment steht auf der Schwelle,
jenseits der berüchtigten, stinkenden Hölle.
Leichen stinken.
Aber auch die Taten stinken.

Und bald sollen die Toten begraben werden!
Davon will man nicht sprechen!
Denn wir gehen vorwärts –
immer vorwärts!
Dort wartet der Ruhm!
Warmer als das Zuhause – wer kann es ertragen – wird es finden!

Ein zerbrochenes Glas spuckt aus.
Es ist ein weiteres Jahr vergangen.
Noch ein Jahr ist zu Ende. Also,
treten wir in eine unbekannte Etappe ein,
die kein Mörser verschiessen kann,
wie sie der verrückte Brigadier will.
Die Bäume sind wie ein grauer Strich...

... wer möchte gute Ritter empfangen?
Aber wo findet man denn gute Ritter?

Rohe Zweige. Warmer, grauer Dampf.
Mittag im Herbst, für den Soldaten brennt es:
sein Auge wurde vom Säbel entfernt –
Du bist jetzt ein Zyklop!, lacht der Genueser.
Sofort in die Stirn:
Der Helvetier ist im letzten Gefecht verstümmelt worden,
aber er hat seine Kräfte nicht verloren, sein Gesicht wie Kreide.
Hier glaubt jeder, dass er nicht umsonst gelitten hat –
geschossen, gerannt, gealtert...
Die Bäume werden nass. Auch die Erde wird nass.
... dort steht ein unbekannter Turm,
umgeben von Pappeln.
Und der gestrige Tag ist kaum zu erinnern.

Wir wissen, wie das Feuer brennt.
Es kann leicht verbrennen.
Es ist ein Bote des Bösen – berühre es nicht!
Dann wirst du leben.

Die Soldaten plündern die Stadt.
Wo versteckt der Geldverleiher sein Gut?
Ein alter Mann hält sich mit aller Kraft zusammen,
aber in seinem Haus gibt es reichlich Silber:
Kerzenständer, Tabletts und Messer.
In einer prächtigen Kirche sind die Blicke zerbrochen.
Das Kreuz wurde gestoßen – als wären Muslime eingedrungen
obwohl es die gleichen Menschen sind.
Schlachtet das Schwein, Wirt!
Gestohlene Goldmünzen in der Tasche.
Und jede Beute ist gut.
Sei still, unruhige Seele!
Die Soldaten reißen die Mädchen weg.
Hybriden von Bosch erwachen um uns herum.
... und eine Spinne füllt sich mit Blut,
sie weiß, was auf dieser weißen Welt zu tun ist.

Hybriden. Halb-halb...
Nur das Böse
wird in reiner Form gegeben.
Dort ist ein Alchemist
machtlos... Stein, Zinn, Glas,
Hundertjahresblume, Mörser und Stößel...
... Bruchstücke der Erscheinung – Segel, Schilf...
Verhöhnte Symbole und Zeichen.
Und die Wange eines Fremden wankt.
Und streunende Hunde warten auf Fleisch.
Hier ist das Bild der Welt verzerrt.
Wir lebten gut – und jetzt ist unser Zuhause eingestürzt –
rasch zerstört.
Man kann nicht vor einer Kugel hinter einem Baum verstecken.
Mit Pflastern heilt man keine Seele.

Hier brauchen wir dringend Ärzte.
Der Karren hinkt. Flaggen gehen verloren.
Jahre vergehen,
befleckt mit dunklen Taten.

Aber das Bild des Lebens
besteht aus verschiedenen Materialien.
Ein silberner Faden eines Baches
ist ein Wunder in einer unwahrscheinlichen Art.

Wie kann man den militärischen Eifer wieder entfachen?
Die Pest beraubt die Krieger ihrer Ruhe –
die Verzweiflung ist fast nicht mehr zu verbergen –
die Krankheit beansprucht das Fremde!

Eine böse Zeit. Die Uhren sind kaputt,
die unerbittlich am Schläfen schlugen.
Der Tod nimmt niemandem seine Sichel ab –
sein Los ist legitim.
Die Apothekerwaage wackelt.
Die Lebensregeln sind gebrochen.
In einem sehr dunklen Band
plagt keine Legion mehr –
nicht das alte Rom...
Aber manchmal blitzen seine Züge auf.
Die Armeen treffen sich plötzlich, und du
rennst und schreist mit allen zusammen.
Es gibt keine guten Neuigkeiten mehr.
Aber der Tod wird dich von der Hektik befreien.

Das ist das Ende des Krieges,
die düsteren Teile sind unberechenbar.
Die Seele schmerzt – die Saite ist gespannt.
... jede Herrschaft ist ungerecht.
Der banale Mond brennt nachts.
... uns scheint kein Glück mehr...

Ein Offizier beugt sich über die Karte,
aber er träumt nicht mehr vom Sieg.
Es ist nicht der richtige Zeitpunkt für höfliche Manieren,
und wieder kriecht eine verlockende Idee in den Kopf –
er denkt an sein Zuhause, an Wärme,
an eine Frau – überall Tod.
Seine Gedanken sind unangenehm über das Land –
es ist widerlich, dorthin zu reisen.

Das Bild der Karte ist kompliziert wie ein Muster,
gewebt von einem bösartigen Phantomen.
... aber egal, wie sehr er auch nach seinem Zuhause sehnt,
der Krieg wird nicht aufgehoben.
Man kann nicht vor der Gegenwart fliechten.
Und im Hauptquartier ermüdet man sich an Wortgefechten.
Es gilt: Der Oberbefehlshaber ist ein Genie,
und sein Weg wird triumphal sein.
Pferde galoppieren. Eine Granate zerreißt.
Und der gestohlene Tabak stinkt wie eine Leiche.
Der Regen tobt, und das verrostete Eimer
werden wohl kaum so viel Wasser sammeln.
... aber die Stadt wurde verwüstet,
und ein namenloses Bollwerk ist eingestürzt,
und jeder ist zum Scheitern verurteilt...

Ein Dichter geht unter den Soldaten her.
Ein gewöhnlicher Mensch – nicht weniger müde.
Lockig. Wangenknaben. Und schlichtweg ein Schnauzer.
Er liebt Bier und üppige Frauen.
Die Bedingungen der Reise sind belastend,
aber dennoch klingen Echos:
Wege und Dörfer und Leiden...
Der Staat prägt Dukaten.
Und du prägst Sonette im Namen
desjenigen, der den Kalender nicht mehr einhalten kann.

Wo sind die Chroniken? Bewahrt sie ein Archiv?
Die Zeitungen wurden erfunden – oder zu früh?
Die umliegende Welt ist zwar schön,
aber wir verderben sie ständig.
Und wir wandern ziellos umher,
und wieder verwerfen wir beleidigende Worte.
Und Wolken sind wie eine Bergkette.
Dein Kopf kann kaum verstehen.
Aber dein liebster Bauch
leidet unter Hunger.
Keine Truppe wagt es mehr,
nicht einmal ein Bataillon.
Und Engel gibt es schon lange nicht mehr.

Was passiert, wenn jemand in der Menge
plötzlich einen Schrei hört und sich umdreht?
Ein Mensch mit einem Schwert
und dem Wunsch, aus einer Quelle zu trinken?
Er wandelt im üblichen Gewand
unter den gewöhnlichen Soldaten.
... ich höre Stimmen in der Abenddämmerung –
sie sprechen über bedeutende Veränderungen...
Unglaublich! – in einer Ecke des Universums
trifft man einen himmlischen Boten!
Und wieder Nacht um Nacht, Tag für Tag
gehen wir auf einen illusorischen Sieg zu.

Was sieht Gott vom Himmel aus?
Der Herbstwald erschreckt,
Tierisch ist die Bosheit in ihm.
Die Umgebung ist gierig und blickt,
beobachtet jeden Schritt und lässt niemanden
sich hinter einem Berg verstecken.
Das Alte fällt ab wie eine Schicht
aus jahreliger Stuckmasse.
Und der Körper ist im Grunde ein Ballast.
Und ein unbändiges Tier streift umher.

Was sieht Gott?
Pfeile fliegen, Boten fallen –
der Hochzeit ruft ihn zum Scheitern.
Die Botschaft wurde nicht gelesen.
Und die Armeen sind vom Weg abgekommen.
Der Pfad ist armselig.
Mit dem Allmächtigen kann man keinen Dialog führen.
Aber ich möchte Gnade erfahren!

Aber Gnade ist das großzügigste Geschenk.

Wie ein Labyrinth ist diese Stadt aufgebaut,
kein richtiger Weg ist zu finden...
Das Feuer hat die Gebäude verzehrt.
Der Soldat ist müde, obwohl er noch jung ist –
er wurde vom blutigen Kriegsdienst ausgebrannt.
Sollen die Plünderer bestraft werden? Aber von wem?
... wir ziehen uns in die Metaphysik zurück.
In einem Haus lebt ein düsterer Greis wie eine Eule,
der sinnlose Worte fallen lässt.
Denn Jahre voller Klagen
schätzen nicht das kleine Leben eines Menschen.
Hörst du? Das ist nur ein Frauen schreien!
Ein alter Mann wird zum Fluchen gebracht.
Schweig, bis dir die Zunge ausgerissen wird!

Aus den Kirchen werden Juwelen getragen.
(Nennt man das Kriegsdienst?)
Ein armer Kerl will sich austauschen –
denn Speck ist besser als helle Veränderungen,
ein Hemd ohne Flicken wertvoller als ein Gewehr.
Die Soldaten sind Diebe. Das heißt, du und ich...
und die Dunkelheit herrscht schon lange in jeder Seele.
Und jeder Moment steht auf der Schwelle,
jenseits der berüchtigten, stinkenden Hölle.
Leichen stinken.
Aber auch die Taten stinken.

Und bald sollen die Toten begraben werden!
Davon will man nicht sprechen!
Denn wir gehen vorwärts –
immer vorwärts!
Dort wartet der Ruhm!
Warmer als das Zuhause – wer kann es ertragen – wird es finden!

Ein zerbrochenes Glas spuckt aus.
Es ist ein weiteres Jahr vergangen.
Noch ein Jahr ist zu Ende. Also,
treten wir in eine unbekannte Etappe ein,
die kein Mörser verschiessen kann,
wie sie der verrückte Brigadier will.
Die Bäume sind wie ein grauer Strich...

... wer möchte gute Ritter empfangen?
Aber wo findet man denn guten Ritter?

Rohe Zweige. Warmer, grauer Dampf.
Mittag im Herbst, für den Soldaten brennt es:
sein Auge wurde vom Säbel entfernt –
Du bist jetzt ein Zyklop!, lacht der Genueser.
Sofort in die Stirn:
Der Helvetier ist im letzten Gefecht verstümmelt worden,
aber er hat seine Kräfte nicht verloren, sein Gesicht wie Kreide.
Hier glaubt jeder, dass er nicht umsonst gelitten hat –
geschossen, gerannt, gealtert...
Die Bäume werden nass. Auch die Erde wird nass.
... dort steht ein unbekannter Turm,
umgeben von Pappeln.
Und der gestrige Tag ist kaum zu erinnern.

Wir wissen, wie das Feuer brennt.
Es kann leicht verbrennen.
Es ist ein Bote des Bösen – berühre es nicht!
Dann wirst du leben.

Die Soldaten plündern die Stadt.
Wo versteckt der Geldverleiher sein Gut?
Ein alter Mann hält sich mit aller Kraft zusammen,
aber in seinem Haus gibt es reichlich Silber:
Kerzenständer, Tabletts und Messer.
In einer prächtigen Kirche sind die Blicke zerbrochen.
Das Kreuz wurde gestoßen – als wären Muslime eingedrungen
obwohl es die gleichen Menschen sind.
Schlachtet das Schwein, Wirt!
Gestohlene Goldmünzen in der Tasche.
Und jede Beute ist gut.
Sei still, unruhige Seele!
Die Soldaten reißen die Mädchen weg.
Hybriden von Bosch erwachen um uns herum.
... und eine Spinne füllt sich mit Blut,
sie weiß, was auf dieser weißen Welt zu tun ist.

Hybriden. Halb-halb...
Nur das Böse
wird in reiner Form gegeben.
Dort ist ein Alchemist
machtlos... Stein, Zinn, Glas,
Hundertjahresblume, Mörser und Stößel...
... Bruchstücke der Erscheinung – Segel, Schilf...
Verhöhnte Symbole und Zeichen.
Und die Wange eines Fremden wankt.
Und streunende Hunde warten auf Fleisch.
Hier ist das Bild der Welt verzerrt.
Wir lebten gut – und jetzt ist unser Zuhause eingestürzt –
rasch zerstört.
Man kann nicht vor einer Kugel hinter einem Baum verstecken.
Mit Pflastern heilt man keine Seele.

Hier brauchen wir dringend Ärzte.
Der Karren hinkt. Flaggen gehen verloren.
Jahre vergehen,
befleckt mit dunklen Taten.

Aber das Bild des Lebens
besteht aus verschiedenen Materialien.
Ein silberner Faden eines Baches
ist ein Wunder in einer unwahrscheinlichen Art.

Wie kann man den militärischen Eifer wieder entfachen?
Die Pest beraubt die Krieger ihrer Ruhe –
die Verzweiflung ist fast nicht mehr zu verbergen –
die Krankheit beansprucht das Fremde!

Eine schreckliche Zeit. Die Uhren sind kaputt,
die unaufhörlich klingelten.
Der Tod nimmt niemandem die Sense ab –
Sein Mahl sieht legitim aus.
Die Apothekerwaagen wackeln.
Die Lebensregeln sind gebrochen.
In dieser dunklen Phase
ist kein Legionär mehr ein Soldat –

Nicht der alte Rom... Aber manchmal
scheinen seine Züge in jeder Geste aufzutreten.
Die Truppen treffen plötzlich aufeinander, und du
rennst und schrei mit allen zusammen.
Es gibt keine guten Nachrichten mehr.
Aber der Tod wird dich von der Hektik befreien.

Die Krieg teilt sich auf,
keine korrekten Teile.
Dein Herz schmerzt – die Saite ist gespannt.
... jede Form der Herrschaft ist ungerecht.
Der banale Mond brennt nachts.
... uns scheint kein Glück zu beschieden...

Der Offizier neigt sich über eine Karte,
nun träumt er mehr von Ruhm.
Jetzt geht es nicht um feine Manieren,
und wieder kriecht etwas Reizvolles in deinen Kopf –
er denkt an sein Zuhause, an die Wärme,
an eine Frau...überall nur Tod.
Und Gedanken über das Land sind unangenehm –
du willst so schnell wie möglich dorthin.

Das Kartenbild ist komplex wie ein Muster,
gewebt von einem bösartigen Phantasm.
... aber egal, wie sehr du dich nach deinem Zuhause sehnst,
der Krieg lässt sich nicht aufheben.
Man kann die Gegenwart nicht verlassen.
Und im Hauptquartier ermüdet man sich an Worten.
Rechne damit: der Oberbefehlshaber ist ein Genie,
und er wird einen triumphalen Weg finden.
Pferde galoppieren. Eine Granate zerreißt.
Der gestohlene Tabak stinkt wie eine Leiche.
Es regnet, und das rostigen Eimer
sammelt kaum etwas davon.
... aber die Stadt ist bereits geplündert worden,
und ein namenloser Bastion ist zusammengebrochen,
und jeder ist dazu verdammt...

Ein Dichter geht unter den Soldaten hindurch.
Ein gewöhnlicher Mensch – nicht weniger müde.
Lockig. Wangenknöchrig. Und ganz einfach hässlich.
Er liebt Bier. Und dicke Frauen.
Die Bedingungen der Reise sind belastend,
aber trotzdem klingen die Echos

Ich brauche eine Rezension über das Gemälde Marktänzerin von Yuri Grigoriev.